La forêt des loups‏

Vous savez quand vous croisez un loup qui ouvre la gueule et que vous vous y précipitez ?

Et bien, moi, c'est pire.

Quand je croise un loup, je lui ouvre la gueule, MOI-MÊME, pour m'y précipiter.

Je ne sais pas si c'est parce que j'aime les loups. Ou parce que je m'ennuis dans mon âme parfois. Ou si c'est un vieux réflexe, un pattern qui refuse de sortir de ma peau. Ou si j'aime les défis, les bravades, ce qui semble être difficile à atteindre. Mais je le fais.

Je lui ouvre la gueule. Bien grande. Et j'y entre. J'y plonge. Je m'y vautre. Je m'écorche sur ses dents. Je saigne un peu. Je souffre. J'ai des meurtrissures sur tout le corps. Mais je n'en sors pas. Pas tout de suite. Parce que la chaleur est différente. C'est une chaleur interne. Un four pour mon coeur glacé. Une consolation pour mes envies trop souvent refroidies.

Parfois, le loup veut me recracher. Mais j'insiste un peu. Je fonce sur une dent et m'y empale toute entière. La douleur de sortir, j'ai peur qu'elle soit plus grande que la douleur qui me transperce l'amour. Alors je m'empale. Je m'accroche un peu. Mais je perds tant de sang que je m'épuise. Et alors le loup recrache mes os. Recrache mes restants comme de vieilles tripes qui n'ont pas bon goût.
Moi ? Je ne fais que lever les yeux après ça. Car je sais que si je les lève assez haut, un autre loup passera. Et je pourrai lui ouvrir la gueule. La lui ouvrir bien grande...

La vie est une forêt de loups.