Une demie bouteille de blanc plus tard

Je me demande ce qui fait le plus mal. N'être amoureuse de personne. Ou bien être amoureuse de quelqu'un qui ne nous aime pas. Je crois que la femme moderne aime bien avoir le ventre contracté par la douleur. Peut-être malgré elle. Mais parfois, tout vaut mieux qu'un vide.

Et pourquoi, l'homme a-t-il aussi peur ? Mais est-ce réellement de la trouille ? Qui se met réellement la tête dans le sable dans ces histoires qui n'en sont pas, n'en seront jamais ?

Je suis là à écouter la musique qui me joue tous les airs les plus quétaines, ceux que j'aime, et je sens le vin blanc qui m'engourdit tranquillement. Le chat miaule en signe de protestation. Mes baillements sont de plus en plus réguliers. Car si je suis dans une phase plutôt insomniaque, il n'en reste pas moins que j'ai besoin de dormir.

J'ai besoin d'un livre qui me laissera un drôle de goût dans l'esprit. Pour espérer dormir. Si quelqu'un, un jour, lit ceci et a une suggestion pour une autre de mes futures phases de refus du sommeil, je le prie de bien vouloir agréer.